Collusion ?

L'enquête est confiée à l'IGPN : l'Inspection générale de la police nationale. Des policiers enquêtent sur des policiers. Est-ce suffisant pour garantir l'impartialité d'une investigation sur un homicide commis par un agent de l'État ? Les agents impliqués ne sont généralement pas séparés après le tir. Ils ne sont pas placés en garde à vue. Ils connaissent la procédure. Ils savent ce qu'il convient de dire. Et surtout, ils parlent entre eux avant d'être entendus. Les témoins civils ne sont souvent pas entendus. Les images de vidéosurveillance disparaissent. Des caméras qui couvraient la zone du tir se trouvent en panne, ou leurs enregistrements ont été effacés. Ces disparitions sont documentées dans plusieurs affaires. En l'absence de vidéo, l'investigation se concentre massivement sur la victime. L'IGPN consacre un temps considérable à fouiller le passé du défunt — antécédents, toxicologie, casier — et un temps bien moindre à reconstituer les circonstances exactes du tir. Les résultats sont constants : dans la très grande majorité des cas, l'enquête aboutit à un classement ou à un non-lieu. On peut se demander si le problème est dans les dossiers, ou dans la manière dont ils sont instruits.

Au début, vous y croyez. Vous vous dites que c'est tellement énorme, tellement évident, que la machine va se mettre en marche. Votre fils a été tué par un policier. Il y a des témoins. Il y a des caméras dans la rue. Ce n'est pas un mystère. Ce n'est pas un cold case. C'est un fait. La justice va s'en saisir. Et puis vous apprenez qu'il n'y a pas eu de garde à vue. Le policier qui a tué votre fils est rentré chez lui le soir même. Vous apprenez que les caméras de la rue ne fonctionnaient plus. Ou les bandes ont été effacées. Les images qui auraient pu raconter les dernières secondes de la vie de votre fils ont disparu. Et personne ne vous explique pourquoi. Vous apprenez que l'enquête ne porte pas sur le tir. Elle porte sur votre fils. On fouille sa vie. On cherche la moindre fissure pour dire qu'il l'avait cherché. Chaque semaine, un morceau d'espoir tombe. Vous comprenez que la justice ne vous cherche pas. Que le système ne dysfonctionne pas — il fonctionne exactement comme prévu. Il est fait pour épuiser. Pour que vous abandonniez. Pour que le silence, lentement, recouvre tout. Vous pensiez que la vérité suffirait. Vous aviez tort. Ici, la vérité, c'est à vous de la payer. Et le prix, c'est tout ce qu'il vous reste.